nada

Justo ahora no creo poder decir nada que suene logico.


Si ... no es un cuento... no es una historia ni una poesia es solo...
que aveces es mejor callar lo que se piensa si ni uno mismo lo tiene claro,
despues de todo quien seria capaz de decifrar la telaraña de cosas que tengo en la cabeza?
Y si alguien lo logra, quien garantiza que para ese alguien todo esto signifique algo, talvez para mi esos nudos de pensamientos lo son todo, y talvez para alguien mas no signifiquen nada.

Ilse

ilse odia la monotonia, y ama la melancolia.
ilse escucha "la dispute" y se queda viendo a la nada
ilse siente nudos en la garganta cuando llora

ilse llora cuando da todo de ella y no recibe ni la mitad.

ilse sueña que toca el piano y mueve sus dedos en el aire
ilse escribe historias y no las termina
ilse no escribe finales porque les teme
ilse deja carrer lagrimas sordas por sus mejillas.

ilse ama su orgullo aunque sabe que lastima
ilse sabe que pocas personas pueden llegarle al corazon.
ilse quiere creer en los para siempres, pero aun no ha tenido uno de esos
ilse piensa que el amor no es como todo el mundo cree.

ilse disfruta las peliculas que te hacen reflexionar
ilse odia llorar en publico a menos que sea frente a alguien muy especial
ilse cree que los pequeños detalles son los que mantienen vivo el amor
ilse no siempre dice lo que siente por miedo a hacer a alguien llorar.

ilse esta siempre pensando en alguien y cree que si es amor de verdad

ilse espera que ese alguien no la defraude jamas

ilse sabe que los siempre y los nuncas no existen
ilse no pierde la fe en las cosas que le parecen imposibles.

ilse ama los largos paseos por calles adoquinadas
ilse disfruta del silencio para poder pensar
ilse odia a la gente que solo habla por hablar
ilse quiere a las personas que la saben escuchar

ilse tienen ganas de que le escriban una cancion

ilse sabe que la gente no lee los pensamientos

ilse quiere creer que cuando las personas se aman lo pueden lograr
ilse sabe que esta loca y es dificl de desifrar.

tan perfecto?

Pensaba... que ya no importa si abanodene el lugar correcto,
si era tan perfecto, tan unico, si no le faltaba nada,
al final la perfeccion se desbarata.


Cuando te das la vuelta, comienza a transormarse a tu espalda,
las cosas derrepente dejan de encajar, y el paisaje
que fuiste pintando dia a dia con la llema de los dedos
se ha borrado, es ...polvo.